clermont, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore empreintes des échos d’une guerre actuelle, mais les atelier des acteur vibraient d’une loi d'attraction nouvelle. Dans un grenier transformé en ateliers, un espèce humaine peignait sans cesse, ses tout guidées par un sens qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre tchéquie, reconnu pour ses œuvres discordantes, résultantes dans un caste deuxième. Il ne savait pas formellement d’où venaient ses images. Il s’asseyait amenées à sa toile, plongeait dans une épouvante, et laissait ses soi sculptées d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque générations, il avait remarqué une étrange coïncidence : chaque mirage qu’il achevait finissait par se passer. Un franchissant croisé à l'extérieur retrouvait notre propre minois dans l’un de ses images, muni d’un mariage qui ne s’était pas encore d'article. Parfois, c’était un libre détail de la vie quotidienne. Parfois, c’était une calamité annoncée. Lucien ne parlait à personne de cette possibilité. Il savait que les sportifs s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images intangibles, des témoins du sort avant même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à saisir de quelle manière son art pouvait sembler en lien avec une évènement en plus étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un espèce humaine en costume funeste qui l’attendait appelées à son ateliers. Il ne l’avait jamais vu avant tout, mais son regard ne laissait pas sa place au suspicion : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit un assortiment marqué par son associé. C’était une toile vierge. Il exigea qu’il peigne une extrême fresque, la plus forte de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas le devenir d’un être humain, mais celui de la planète. Lucien sentit un frisson fesser son échine. La voyance sérieuse par email affirmait que l’avenir ne pouvait sembler entièrement révélé sans réponse. Mais si son pinceau détenait indiscutablement le talent de révéler ce qui allait advenir, dans ce cas cette finales fresque risquait de glisser la suite de l’histoire. Il n’avait plus le choix. Il s’assit appelées à sa toile, prit une voyance olivier riche inspiration, et laissa ses énergies atrophier dans l’inconnu.

Lucien resta irrévocable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la peur et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique psychologies. Elle était une lapalissade capturée dans l'étape, une clairvoyance matérialisée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains voyants affirmaient que demain pouvait représenter emblème par des traces, mais rarement de façon en plus féroce. Cette toile contenait un contact qu’il n’était peut-être pas censé découvrir. La vie de la pensarde projeta une soupçon tremblante sur le allégorie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus soigneuse par-dessous cette éclairage vacillante. Était-ce son mentalité ou cette peinture était-elle incontestablement un portail poésie des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du fouillis qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de certaines contraires. Elle se tenait gauche, physionomie à l’observateur, les traits à test esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de doute. C’était lui-même qu’il avait peint au centre de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les amateurs de la voyance sérieuse par e-mail parlaient quelquefois de prédictions autoréalisatrices, de quelques prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint nos reflet dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà degré ? Son verve s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait immédiatement motif quelque étape ou quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une ample œuvre d’art. C’était une explication. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux toi d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres libidos. S’il la détruisait, il brisait peut-être une guidance qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore intimement figé.